Hiver

La brume

Texture évaporée

Gris incertain

La brume

d'où surgissent d’étranges spectres

L’œil s’égare

L’arbre effilé

Se courbe hésite sous le vent

Le soleil engourdi

S’essouffle à percer

La masse évaporée

Survient dans l’air ténu comme en suspens

Un oiseau

Une mésange égarée

Elle s’empare d’un grain

Laissé par une main bienveillante

Le silence alentour attend

Aucun souffle

Rien

Seul le silence

Fait entendre sa voix

Un silence bavard en quelque sorte

Dans son obstination léthargique et muette

C’est l’hiver

On ferme un œil

Puis deux

On attend

Niurka